Леонид Вышеславский. «Стихи, написанные к столетию со дня рождения Игоря Северянина»

Поэт не моей эпохи,
не моего поколенья...
Мне с давней поры казалось,
что голос его поэз —
изысканный, томный голос, —
давно став добычей тленья,
под звоны ликерных рюмок
в сигарном дыму исчез.
А все же в строках порою
сквозила боль человечья,
и жизни моей дорога
однажды меня привела
в обитель его, где тлеют
воспоминаний свечи,
под сень той эстонской мызы,
где Муза его жила.
Он думал в бессонные ночи:
— Кто здесь обо мне расскажет?
Кто здесь материнской любовью
благословит мой прах?
И с выдуманной королевой
в придуманном им экипаже
катил он, чтоб вымыслом скрасить
тоску о родных краях...
Разбились на кочках столетья
ландо и кабриолеты,
словесные стихли сраженья
в сраженьях жестоких лет,
погасли былые закаты,
погасли былые рассветы,
а старый поэт не умер,
на то он и есть поэт!